asesinato en el orient express.

Creo que estoy viviendo una especie de capítulo recopilatorio y revelador en mi vida, esos momentos en los que miras al pasado y obtienes de repente una verdadera perspectiva de tu vida.
Los guionistas de mi serie no han sido sutiles y me programaron una vuelta al colegio, el lugar donde pasé ocho años de mi vida que entre el efecto distorsionador de la nostalgia y el paso de tanto tiempo habían quedado como parte de la vida de otro, los recuerdos de otra persona que habitó mi cuerpo mientras crecía. No sé si la tele me ha hecho mucho daño, pero juro que todo funcionaba como un auténtico flashback: la clase de música de Julián, la bilioteca donde la profesora de religión nos puso un documental sobre la trata de blancas... Cuando Salvador - quien nos había convocado para planear una mesa redonda - comenzó a escribir, sentí un pequeño escalofrío al ver su letra, aquella que con bolígrafo rojo en los exámenes nos anunciaba una buena nota o una muerte segura...
Estuve allí. de verdad estuve allí yo y no otro. Así me lo confirmaron los profesores que me recordaban y, sin embargo, me trataban con cierta extrañeza hasta que uno de ellos se atrevió a decírmelo:
- Mira que yo lo saco todo de la gente con sólo un par de vistazos pero tú... Tú no eras así. Te recuerdo pasmosamente... - largo silencio mientras yo imaginaba terribles adjetivos - tímido.
Y me quedé callado sin saber qué decir. Porque antes de abrir la boca para soltar un cliché ("no he cambiado tanto, aún lo soy") me di cuenta de que yo tampoco me recuerdo como soy ahora. De hecho, es como si me hubiese muerto en algún momento y alguien más hubiese tomado mi control. He cambiado de una manera completamente radical en diez años. Ni siquiera me he convertido en el típico introvertido que vence su timidez llamando continuamente la atención... ¿Qué ha pasado? ¿En qué momento me morí? ¿O quién me mató? ¿Realmente importa?